В сказе ложь, да не всё ж…
Народная мудрость
Не любо — не слушай, а врать не мешай
Вот люди говорят, дед Шишок, мол, враль известный. А я и не обижаюсь. Потому как враль — это тебе не врун, а очень даже наоборот… Это человек на выдумку гораздый. Вруны — те брешут из корысти. А враль — токмо ради красивости слова. Потому враль — это как писатель, только устный. А значит и само слово-то враль не ругательство какое, а звание. А ежели так, то я даже не просто враль, а почётный потомственный враль города Боготола.
Есть в нашей родове такая особинка: одну историю можем целый год каждый божий день рассказывать и всё по-разному. Ну и приврёшь, не без этого. А чего такого? Вон киношники американские в своих фильмах про историю такого иной раз наворотят, что мне, с моим семилетним образованием, и то совестно за них становится. Приврать-то ещё можно, а вот перевирать не следует.
Ежели хочешь знать, так выдумку на правде плести надо умеючи, а не абы как. Это, я тебе скажу, как кружева на коклюшках. Любая история от этого только краше становится. Тут главное — самому в своих кружевах не запутаться. Одно слово — художество.
Вот это самое словесное художество у нас по наследству передаётся. Давно уж. И отец мой, и дед знатными выдумщиками были. И дело тут не простое… Видно, испил кто-то из предков из ключа-говоруна. Что за ключ? А вот про то и разговор.
Любому боготольцу ведомо, что город наш стоит на горке. А в ней родников и ключей подземных видимо-невидимо. Многим рекам те родники начало давали. Сейчас-то уже не так: что замусорили, что засыпали, а иные речушки и сами пересохли. А всё же нет-нет, да и проклюнется где-нибудь подземный ключик. То в колодце вдруг водяную жилу промоет, то в огороде болотину разведёт, а то и посреди дороги вдруг лужу обозначит в сухую погоду. В общем, стихия.
Старики сказывали, разные свойства были у той воды, что сквозь землю прошла. И случалось, открывался вдруг зачарованный родник. С виду вода как вода, а попьёшь из такой криницы и потом только людей удивляешь да сам диву даёшься, откуда что взялось! Вот на старой нашей родовой усадьбе и вышел на свет ключ-говорун. Бойкий такой, весёлый. Выбрался из-под земли по-хозяйски, прямо посреди огорода и побежал себе путь-дорожку искать. От ключика того ручеёк пошёл. Вода в нём была хоть и вкусная, да обычная. Вместо колодца тот ручеёк был: и сами пили, и скотину поили. А вот сам ключик заветным оказался. Склонишься над ним низко, до самой воды — и чудится, будто под землёй колокольцы звенят. А сперва была в ключике и волшебная сила: кто из него первым напьется, у того язык развяжется на разные шутки да придумки. Вот кого-то из моих дедов и угораздило.
А речка эта и по сей день течёт. Только пить из неё никто не решается. Грязная, мол. А мне так думается: не хотят люди лишней мороки. А ну, как взаправду откроется какой дар? Неси его потом по жизни, да ещё детям передавай. За божью-то искру перед Творцом ответ держать придётся — хорошо ли распорядился даром сим? А кому это надо? Вот и хлебают хлорку водопроводную. Рассказчики не годятся в приказчики.
Наталья Шишкова
